Por Agustín Molinari


Siesta

Soy el asfalto,
el que derrite suelas
de toppers gastadas
por tanta huida
de las balaceras.
Piedras lanzadas
desde
el otro lado
de la circunvalación
c

a

e

n
sobre mi,
me quiebran cuando no dan
en el blanco.
Ustedes son el objetivo
y sus autos también,
que me pisan,
marcan, tatúan.
Es un deporte
divertido,
el de lanzar escombros, aunque
difícil es jugarlo.
Mas simple es
poner quinta
y mirar
para el costado.

Una bella tarde tirado en el pasto.


Miro
al trapecista
harapiento
equilibrando
el peso de sus piernas
con el viento
circundante.
Miro
a la gringuita,
Laurita,
que da una seca
al pino
y ríe como si fuera
feliz.
Miro
el verde
de Plaza Francia
es demasiado, quizás.
Pigmentos
enfrascados en
alquitrán y batidos
on the rocks.
Miro
las bufandas
de las chicas,
y me gustaría vestirme
así.
Miro
al bonaerense
contar sus chistes sin pausa
hasta que su boca
queda colgada del cráneo
y las moscas
se hacen un festín.
Miro
a los paranoicos
sufrir
cada instante
Me miro
a mi mismo,
me inspecciono
y entrego el pino.
Escucho risas,
agarro discos,
los dejo.
Agarro ojos
y los dejo.
Me agarran.
Y me dejan.